aro(mãe)terapia

Minha mãe me deu uma família de hortelãs. Outra de aquarianos. Eu peguei a insônia da vó. Se for pra ela ter uma boa noite de sono, tomara mesmo. Sobram pra mim todas as viagens inusitadas que a minha mente humana pode fazer. Prefiro elas aos pesadelos. Imagino o romance estrelado pelo ator daquele seriado que eu gosto. Ontem comi radite porque a mãe da mãe do meu pai dizia pra ele comer. O cara da feira também teve culpa, disse onde estavam os maços mais bonitos. O sangue dessa mulher veio até mim, mas seu sobrenome não. Essas marcas vêm dos homens, por tradição. Preciso passar no banco e no cartório. Volto do hospital e faço um chá, depois tem mais trabalho. Gente que não pega ônibus me dá pena. É ali que o povo se encontra. O café no terminal é mais barato, mas de qualquer forma eu não quero gastar. Ir no mercado com a filha da filha da irmã de meu pai é um luxo temporal. Tem tempos em que a pressa me impede até mesmo de esperar a chaleira chiar. O gosto por se apaixonar é amargo. Tal qual radite, dá força. Como o café, me desperta. Cuidado apenas no caso de tornar-se infeliz, e ainda mais se tiver tendências à infidelidade. Se sua alma for uma dessas condenadas a se alegrar com coisas pequenas, não terá problema algum com o vício. Não vai precisar ir àquelas reuniões e dizer olá, meu nome é Eva e eu não me apaixonei nas últimas quatro horas. No caso de ser um desses malucos amantes da vida, daqueles que enxergam arte em carrinhos de supermercado jogados na grama, por entre as flores, não te inquietes. A inquietação virá naturalmente. Os amores chegam e a única licença que pedem é a poética. Eu gosto das plantas coloridas e eu gosto de amores perfeitos, dá muito trabalho cuidar? Quem diz que água pra café não deve ferver que me desculpe, não tem a mesma graça sem o chiado da chaleira. Em um piscar de olhos - destes que você faz e me seduz - surgem vidas, tudo muda. Quando é tarde demais pra morrer cedo? Existe cedo demais pra morrer de amor? Imagino os casos, as situações, os Eduardos que eu seduziria. Universos se perdem com a mesma ligeireza que você subestimou, por isso que perdeu o ônibus. Hoje foi a água da chuva que lavou as folhas de manjericão que eu usei pra temperar o jantar. A memória do cheiro permanece em minhas mãos, que com pouca inspiração, acenam tchau igual o meu sobrinho, que é emprestado de outra família, mas isso já é outra história, eu conto outro dia.